se marchitan pimpollos
en sillones que guardan
el jugo de la noche
y la sonrisa de mármol
que da la mañana
en la mirada marcas
del mal paso del tiempo
condenas en supuestos
pasamanos de vació
entrelazando el sudor
de puro hastió
ahogando el pasar
en vasos de ilusiones
que de algo de ficción
a princesas con frió
anhelos de inocencia
que de libertad
de decidir por su cuenta
donde deshojar
su tersa rosa
subastando la conciencia
a quien decida pagar
el precio de la ofrenda
goce por usar
mueca de roce impuesta
sin esfuerzos ni resto
para quizás convencer
a eternos caminantes
e deseo en la piel
de aquellos pimpollos
que tienden a languidecer
sin que a nadie interese
que pasara después